Можно, не торопясь,

И не баюкая совесть,

пройти вперед, по путям,

Где ветры доносят запах

Сушат росу на шпалах,

Метут, раздирают в клочья

Вокзальные миражи...

По формулам ускоренья -

Весь здешний мир - обречен:

Не край хрущевских строений,

Но кое-что и еще.

И станет предместье - центром,

Но ты сюда - не придешь;

Прибитый случайным ветром,

Здесь слезы уронит дождь,

На крест подъемного крана,

(как возле могил родных);

Хлынут - кровью из раны -

Пройти вдоль блестящих нитей,

Проложенных через грязь,

Туда, где, раздвинув тучи,

Огнем играет закат,

Где, может быть, даже лучше.

И повернуть назад.

И не баюкая совесть,

Смять каблуком билет.

Ты сам опоздал на поезд,

И знал, что другого нет.

...Мы приходим сюда,

Когда лето цветет до утра,

Мы приходим сюда,

Веря в то, что все было - вчера.

В паутинках дождя

Растеряем по буквам печаль

Никого не судя,

Но себя - и подавно - не жаль.

Лишь концами ресниц

Здесь коснется Ушедшее нас,

Здесь мой Маленький Принц

Вырос в Датского принца - за час.

Здесь, едва отзвучав,

Обовьется удавкой струна,

Но, язык раскачав,

Бросит в стекла набат тишина.

Здесь так трудно дышать:

Каждый вдох - будто ласка ножа;

Но - не в силах бежать:

Фонари надо мной ворожат,

И, едва отогрев,

(лишь бы только совсем не забыть)

Закружат меж дерев,

Что еще не успели срубить.