6
И время вм в ладони упадет;
Глядите в пламя, зная наперед,
Что вас часы сегодня извинят.
Их стук плывет, раскачивает сны -
Вкус хвои в закопченном котелке,
Дрожащий карандаш в твоей руке,
И теплый камень пройденной стены...
Отчаянье столичных мостовых,
Скрип дворников на стеклах ветровых,
Газетный шепот: "Прыть свою умерь..."
Все это за спиною. И слегка
Тревогу стерла добрая рука, -
Забудешь, что извелся от потерь.
